Quella dei pellegrinaggi era un'usanza molto praticata nei paesi del Messinese fino agli anni '70 del secolo scorso.

Tra i più frequentati dagli abitanti del mio villaggio c'era quello che, nell'ultimo sabato di luglio, attraversando i monti Peloritani, conduceva da Santo Stefano di Briga ad Altolia per rendere omaggio a San Biagio, patrono del villaggio.

Un tempo il pellegrinaggio si compiva di notte. Si partiva intorno a mezzanotte, attraversando il borgo di Pezzolo ancora immerso nel buio, per raggiungere all'alba Portella Sant'Andrea, il valico che conduce ad Altolia, e da lì scendere verso il paese con le prime luci del mattino.

Per arrivare a inchinarsi davanti all'immagine di San Biagio bisognava affrontare un cammino lungo e faticoso. Da questa consuetudine nasceva il significativo detto: «Così facennu, non ci 'nni potti cira a San Brasi», usato per indicare chi non riusciva a portare a termine un obiettivo che si era prefissato.

Giunti ai piedi del Gran Signore Biagio, si accendeva un cero, affidando al Santo una preghiera, una grazia o un desiderio.

Erano anni in cui i momenti di incontro e di condivisione erano legati quasi esclusivamente alle feste di paese, alle processioni e ai pellegrinaggi, occasioni che univano fede, tradizione e vita comunitaria.

Nella «Notti i San Brasi» molti amori hanno avuto inizio. Lungo il cammino c'era il tempo per uno sguardo, una dichiarazione, una promessa, e davanti al Santo si affidavano nuove speranze e si coltivavano i sogni di un futuro migliore.

Sono venuto a conoscenza di questi fatti qualche anno fa quando, un 3 febbraio, giorno della festa liturgica di San Biagio, prima di andare ad Altolia per assistere alla funzione religiosa, passai a salutare la mia novantenne nonna paterna.

Al ricordo di Altolia mi confidò che anche la storia d'amore tra lei e suo marito, mio nonno, era cominciata proprio una di quelle notti, sui passi del pellegrinaggio.

Mia nonna venne a mancare l'anno successivo, pochi giorni prima che arrivasse ancora il 3 febbraio.

In quel momento è nata l'idea di ripercorrere quel cammino. Ho raccolto le testimonianze degli anziani, ho ricostruito il percorso e, insieme a padre Giovanni Lombardo, nel luglio del 2017 lo abbiamo percorso nuovamente da pellegrini, dopo oltre mezzo secolo.

È diventata così una promessa postuma fatta a mia nonna, tornare a piedi ad Altolia, mantenendo una tradizione che era andata perduta.

Da allora, ogni anno ripercorro quella strada insieme a chi sceglie di condividere questo cammino con me, seguendo le orme dei pellegrini di un tempo, in ricordo di mia nonna e di quanti, lungo quei sentieri, hanno visto nascere amori, custodito speranze e realizzato desideri.

Come dicevano gli antichi pellegrini: "Finu a quannu voli Cristu Ridinturi fazzu prupunimentu di non mancari; quannu non pozzu cchiù viniri iu, sarà ben fattu chiddu chi fa Diu."

Spesso mi chiedono a cosa serve andare in Africa. Oppure cosa si possa fare, concretamente, davanti a così tanto bisogno. La risposta non è fatta di grandi numeri, ma di storie.

E quella che voglio raccontarvi oggi l'ho vissuta pochi giorni fa.

Ci sono persone che attraversano il mondo a piedi. Appassionati di trekking e cammini lunghi, sempre alla ricerca di nuovi orizzonti.

Io sono uno di loro.

Amo camminare. Amo raccontare, attraverso i video, ciò che incontro lungo la strada.

Eppure, a volte, il viaggio più autentico è quello che inizia da casa. Perché esistono cammini che passano proprio lì, davanti alla tua porta. Sotto lo stesso cielo in cui sei nato. Tra i boschi che hanno custodito la tua infanzia.

Così, zaino in spalla, sono partito per raccontare il Cammino dell’Anima.

Appena arrivo mi viene incontro una bimba dagli occhi giganti. È il primo incontro all’Orfanotrofio San Nicolas delle Suore Francescane Figlie di Padre Pio, ad Allada, nel cuore della foresta equatoriale del Benin, dove il caldo umido sembra avere quasi una consistenza.

Ho deciso di passare una notte con i ragazzi, per raccontare come vivono davvero.

In questo reportage video, racconto la mia esperienza in Pakistan, un viaggio intrapreso lo scorso agosto verso il campo base del Nanga Parbat, una delle montagne più imponenti e temute dell’Himalaya. Avevo progettato questo percorso da tempo, ma non immaginavo che lo avrei affrontato in un Paese messo in ginocchio da alluvioni devastanti, causate da una stagione monsonica anomala per intensità.